在肩上，像扛一袋面粉或者一罐煤气。
他有些瘦削的肩头硌得我生痛，他的背也有一些驼，他匆匆而出的脚步也不再潇洒利落，他已经不是一个强壮的帅男人了，哈。他终于也老去了。
我一手扶着一棵路边的树，一手接过他递过来的手帕，擦着嘴角的呕吐残余物时，我抬眼看他，阳光那么明亮，我能清晰地看见他额头与眼角深深的皱纹，看见他才四十三岁却已然花白成霜的两鬓。
他脱下外套披在我身上，自己站在风里，点了一支烟抬头看天，他白色衬衣上血迹一般殷红的菜渍，像一个伟大却无奈的伤口。
晚春的风还是有一些冷，我没有像以往一样扔掉他披过来的外套，我在他的体温里蹲在地上，一边为我失去的爱情和留在肚子里的小生命呕吐，一边再次失声痛哭。
我哭着问他：你为什么不恨我？他扶着我，拍着我的背，说：谁家的父亲会恨自己的女儿呢？
可是又有谁家的女儿，像我这样，把父亲当成了敌人呢？
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还是这样相似的马路边。只不过，那时抬头看天的人是我，而失声痛哭